Ana Callegaris

Viernes, 25 de noviembre de 2005

ENTRE COPAS

Entramos tranquilas a refugiarnos en esa tarde de frío. Un café humeante nos vendría bien y el bar de la estación de servicio fue el que encontramos abierto aquel domingo.
Ni bien entramos lo vimos: estaba sentado de espaldas a la entrada solo, mirando su vaso.
Gritaba, lloraba, y a ratos reía.
Su embriaguez era tan visible como la falta de higiene.
Cuando intentó acercarse al mostrador para pedir otra cerveza más, se trastabilló y caminó hacia los costados. Al llegar, la señora del bar le dijo que era la última que le vendía.
Llegó a su mesa y rompió la botella vacía.
Tomó distancia.
Los retos de la señora y de la mesera no se hicieron esperar.
Salió cuando pudo embocar la puerta. Se trepó a la bicicleta y luego de varios intentos logró llegar hasta la ruta.
-¡Qué insoportable, encima me rompió un envase!
-¿Viene siempre? –me animé a preguntar.
-Seguro, y encima trae a los sobrinos. Les hace tomar cerveza también.
-¿Y de que edades son?
-El mayor tiene siete.

Todavía no podía salir de mi asombro cuando vimos pasar una ambulancia con su sirena hacia el sur.
Seguro que este borracho de miércoles se estrelló– aventuró la chica.
Pagamos y subimos al auto, la noche comenzaba a avanzar y no quería llegar a Santa Fe tan tarde. Dos kilómetros al sur encontramos un auto gris hecho añicos, sangre en el piso y una bicicleta retorcida. Enfrente, un camión parado demostraba algunos vestigios del choque frontal.

Con nylons negros dos policías cubrían el cuerpo.

El, muy tranquilo, apuraba una botella de vino acostado al pie de un jacarandá.

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