Ana Callegaris

Miércoles, 22 de marzo de 2006

AVES DE PASO

Entraron a la obra social al mismo tiempo. Ella se adelantó y salieron casi juntos, una hora después. Conversaron por más de treinta minutos mientras caminaban hacia el norte por avenida Córdoba. Se acercaron al Jardín Botánico y tomaron asiento en un escaño descolorido.
Vinieron los besos, los mimos, los caricias que estremecen. A ella no le importó la alianza en la mano izquierda de él. Vamos atrás de aquellas plantas, dijo ella señalando hacia el Este. El accedió con asombro.

Siguieron las caricias hasta que la necesidad se hizo impostergable. La penetró de pie, sin quitarse el vestido rosa ella, ni la camisa opaca él.
En la acera del Botánico estaba la seccional octava de policía. El agente apostado en la entrada vio algo extraño entre los arbustos del fondo, pero eligió mirar hacia otro lado mientras el sol del mediodía se filtraba entre los árboles.
Nunca volvió a verla. Pasaron más de veinte años y él sigue casado con la novia de la adolescencia.
Una mañana de primavera, cruzó cerca de avenida Córdoba una mirada grisácea que el tiempo no logró hacerle olvidar. Junto a ella, caminaba un joven con el pelo rubio desordenado: creyó ver su cara en el espejo.

Atravesó la calle sin volver la mirada atrás y volvió a su hogar, con sus hijos adultos y la esposa de siempre.

Encendió el televisor y pronto olvidó todo.

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