Ana Callegaris

Viernes, 24 de marzo de 2006

TREINTA AÑOS DESPUÉS

En una persona, Alberto S., rindo homenaje a los treinta mil chicos y chicas de Argentina que nunca volvieron a casa.

(No estás vivo.
No estás muerto.
No tenés tumba ni epitafio.
Alberto, ¿sos lo que se llama un desaparecido, no?)


Caminabas siempre por la acera contraria. El sol de cada mañana hacía resplandecer aún más tus ojos verdes vivaces, felices.
Eras muy joven, estudiabas Ingeniería Química y tu familia vivía frente a mi casa. Nadie sabía a ciencia cierta dónde vivías vos y porqué te fuiste del nido materno de forma tan prematura.
Fausto ya estaba terminando la misma carrera y eran el orgullo de vuestra madre viuda.
Una mañana me despertaron los gritos de mi abuela: Fausto estaba preso en Coronda por ¡Montonero! y al Alberto nadie lo puede encontrar.
Yo era una niñita entonces. Me educaron en el no preguntes, no opines, no te metas.
Pasaron treinta años. Fausto volvió del infierno, formó una familia, retomó el mismo trabajo.
Una tarde de la semana pasada, vi a tu madre en su hamaca del jardín. Sola, con tu foto en la mano sobre su vestido y lágrimas que se deslizaron hacia el mentón, dieron un salto breve y culminaron de lleno en tu retrato.

Por: Ana Callegaris | Tributo | Comentarios (1) | Referencias (0)