Ana Callegaris

Sábado, 03 de junio de 2006

DESDE EL TABURETE

Aquel día lo vi cerca de donde yo vivía. Estaba parado sobre un taburete pintado color oro y desde ahí gritaba los titulares de los matutinos.

Todos querían saber de qué se trataba el nuevo gobierno, que medidas tomaría, quien tendría que exiliarse.
Esas cuestiones a Totó no le importaban, él sólo quería vender diarios y llevar unas cuantas monedas a su casa. Si es que se le podía llamar casa al lugar donde dormía todas las noches desde hacía muchos años junto a su fiel perro Paco.
Una vez tuvo una novia, ahí en Purmamarca, era linda pero frágil, enfermiza.
De tanta debilidad y delgadez pasó a ser una calavera y la parca no se hizo esperar.
Totó nunca olvidó el brillo de su mirada, la tersura de sus brazos rubios, linda alemana venida de Rosario con sus padres, quien sabe porqué motivos a una provincia tan lejana.
Allí cambió –para peor- de vida. Pasó al alcohol, cigarro y ginebra no le faltaron y si no los conseguía por las buenas, se peleaba con el dueño del boliche hasta que lograba que don Lucio Salazar cediera una copa más.
Rara vez visitaba la tumba de ella, temía encontrarse con la familia de ella que lo detesta por su pobreza y dejadez.

Una mañana se le acercó un changuito gringo y le pidió dos matutinos porteños y el diario de Rosario… Su mirada lo estremeció, hasta hacerlo tambalear en su taburete. Eran los ojos de ella, también su boca y hasta un mohín que hacía al sonreír.
Tratando de disimular su turbación, le entrego La Nación y Clarín, pero no tenía La Capital de Rosario. Vio al niño alejarse… Solo, como desapareciendo en la neblina espesa y agobiante que traen los recuerdos tristes.

Nunca se ha vuelto a ver a Totó en Purmamarca, ni a Paco, ni a su extraño taburete dorado.

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